Az anyósom lopott az üzletből, és engem vádolt meg vele. Idegenek előtt megalázott. De amit ő nem tudott: elegem lett a kedvességből, és az ő kis játéka épp csak elkezdődött.
Az anyósom mindig is utált engem. Soha nem mondta ki nyíltan. Nem, Monica a csendes szabotázst választotta. Attól a pillanattól kezdve, hogy Dylan hazavitt hozzájuk, Monica dicséretei fagyos éllel szóltak.
„Kedves… azt hiszem,” mondta egyszer Dylannek. Elég hangosan, hogy én is halljam. „Bár egy kicsit hangos, nem gondolod?”
Akkor tudtam meg — sosem leszünk barátnők.
Minden tervben, minden programban, minden döntésben benne akart lenni. Amikor Dylan és én még csak randiztunk, vacsora közben is hívogatta őt:
„Ó, nem tudtam, hogy társaságod van, drágám. Csak szédülök egy kicsit. Szerintem leesett a vércukrom. Át tudnál jönni pár percre?”
Az a pár perc mindig két órává nyúlt.
Monica sosem nézett a szemembe. Én viszont nyugodt maradtam. Még szélesebben mosolyogtam. Magassarkút viseltem, akkor is, ha fájt. Hosszú távra játszottam. És győztem.
Az esküvő az enyém volt. A ház a miénk. És Dylan végre úgy nézett rám, mintha én lennék a legfontosabb számára. Az esküvői vacsorán Monica koccintott. A hangja épp annyira remegett, hogy őszintének tűnjön.
„A szerelemre! És a váratlan döntésekre.”
A vendégek nevettek. Én nem.
Mégis, azután egy ideig visszavonult. Talán elfáradt. Talán azt hitte, egyszer úgyis lelépek. Egészen addig a napig, amíg Dylan haza nem jött egy nyaklánccal. Monica előtt adta át nekem.
„Neked. Csak úgy.”
Vékony, egyszerű, arany. Tökéletes.
Aztán hallottam a konyhából Monica hangját:
„Ó, milyen szép! És nekem semmit?”
Csend.
„Sebaj. Csak én neveltelek fel. Semmiség.”
Úgy mondta, mintha vicc lenne. De nem volt az. Akkor jöttem rá… Nem bírja elviselni, hogy a fia engem választott. Hogy azt kaptam meg tőle, amit ő már elveszített: a teljes figyelmét.
Amikor Monica elfordult, kissé félrebillentette a fejét.
„Majd meglátjuk, meddig tart ez. Nem vagy te olyan tökéletes, mint ahogy a fiam hiszi.”
Szó nélkül távozott. És én tudtam… Még nincs vége.
Pár héttel később meg akartam lepni Dylant a születésnapjára. Valami meghitt, egyszerű dolgot akartam. Házi vacsorát. Gyertyákat. Egy saját készítésű tortát, ami remélhetőleg nem esik össze a sütőben.
De amikor szóba hoztam, Monica rám pislogott, mintha megbántottam volna a királynőt.
„Ó. Én már egy hónapja tervezem a bulit. Hagyomány. A szülinapok mindig is az én asztalom voltak.”
Kinyitottam a szám, majd becsuktam.
„Rendben, de ő a férjem. Nem gondolod, hogy…”
„Drágám, én vagyok az anyja. Amúgy meg már meghívtam a szomszédokat, és megrendeltem a tortát.”
Mosolygott. „Meglátod, meglepetés lesz. Nálam.”
Vitatkoztunk. Nem kiabálva — mi nem olyanok vagyunk. Csak kissé emelt hangon, mosolyogva, mint két színésznő. Végül megegyeztünk.
A buli nálunk lesz. Monica segít főzni. Én pedig… átengedem neki a konyhámat két napra. Beleegyeztem. Mert ez Dylan napja volt. Mert számított a béke. Mert próbálkoztam.
Akkor is, ha ez az idegeimbe, a fűszereimbe, és az utolsó csepp türelmembe került.
Elmentünk együtt vásárolni.
Először minden rendben ment. Vitatkoztunk az alapanyagokon, mint két versengő szakács. Ő utálta a fokhagymát. Én a krémes rakott ételeit. De valahogy eljutottunk a kasszához.
Mindent kifizettem. Minden be volt szkennelve. Kártya lecsippantva. Nyugta a kézben.
Monica ott maradt, mondván, hogy „csak pár dolgot” vesz még magának. Bólintottam, és eltoltam a kocsit a kijárat felé.
Aztán megtörtént.
„Hölgyem?”
A biztonsági őr lépett oda.
„Megnézhetném a nyugtát és a kocsit?”
„Persze.”
Mosolyogtam. Semmiség. Átnézte a listát. Összehasonlított mindent.
„Minden rendben.”
Aztán megállt. „Csak egy gyors ellenőrzés — megmutatná, mi van a zsebében?”
Kiszáradt a torkom.
„Mi?”
„Csak egy rutinellenőrzés. Gyakran előfordul.”
Körülnéztem. Az emberek figyeltek. Monica is — a másik sorból, mintha nem érdekelné, de láthatóan élvezte a helyzetet.
A kezem remegett, ahogy a kabátzsebeimbe nyúltam. Bal zseb — kulcs. Jobb zseb — telefon.
Aztán… valami más. Puha. Kicsi. Műanyag. Előhúztam. Pislogtam.
Egy doboz tampon.
Mi a…
„Ez… ez nem az enyém!” nyögtem. „Én nem… hogy került ez ide?”
A biztonsági őr felvonta a szemöldökét.
„Biztos benne?”
„Igen! Esküszöm, nem tettem oda semmit!”
Körbenéztem. Monica elégedett volt.
„Te! Te boszorkány! Kérdezzék meg őt! Az anyósom, Monica!”
Közelebb lépett végre.
„Ó, milyen kínos.”
„Te tetted oda!” vágtam rá. „Ott voltál mögöttem a sorban, te…!”
„Drágám, szerinted tényleg tamponokat dugdosok a kabátodba? Ennél fontosabb dolgaim is vannak.”
Az emberek bámultak. Suttogtak.
„Nem én vettem el,” ismételtem, de már késő volt.
Láttam az őr arcán azt a pillantást. A bólintást. A walkie-talkie mozdulatot. Megkértek, hogy menjek velük „csak beszélgetni.”
Elkísértek. Monica mellett. A kasszasor mellett. A születésnapi lufik mellett. Monica az ujjával integetett.
„Ne aggódj! Elkezdem az előkészületeket. NÁLAM.”
Ordítani akartam. De akkor rájöttem… nem vásárolni jött.
Bosszút akart.
—
Fél óra megaláztatás, 50 dolláros büntetés és egy kis előadás után, hogy „hogyan viselkedik egy civilizált nő”, hazamentem. Zsibbadva.
És Monica?
Valószínűleg a konyhájában zöldségeket szeletelt, és diadalittasan dúdolt. Mindene megvolt: a torta, a hozzávalók, az irányítás.
Én pedig szellem lettem a saját férjem születésnapi ünnepségén.
Leültem az asztalhoz, a kezeimet bámulva. Dylan születésnapja másnap volt. És nekem nem volt semmim. Sírni akartam. De még inkább: visszavágni.
Felemeltem a telefont, és felhívtam Monicát. Úgy vette fel, mintha mi sem történt volna.
„Nézd csak, ki él még! Egyszer csak eltűntél az üzletből, emlékszel?”
„Tudom. Le voltam sújtva. Meg voltam alázva. Csak… bepánikoltam.”
„Hm… Az nyilvánvaló volt.”
„Nem kellett volna így eltűnnöm. Olyan sokat tettél. Nem akartam elrontani semmit.”
„Hát, végre valaki észreveszi. Már ideje volt.”
Mély levegőt vettem. Ideje volt lépni.
„Borzasztóan érzem magam. Még Dylan kedvenc ingét sem vettem fel a tisztítóból — tudod, a sötétkék, a ti házatokhoz közel?”
„Azt a gyűrött rongyot? Mondtam neki évekkel ezelőtt, hogy dobja ki.”
„És még a lufikat is meg kell vennem,” tettem hozzá nevetve. „Valahogy fel is kell fújnom őket, mielőtt hazaér…”
„Imádnivaló. Mi jön még? Csillámpor és tésztakép?”
Fogcsikorgatva mosolyogtam. Aztán végre — az a sóhaj. Az a drámai sóhaj, amit már százszor hallottam.
„Nos,” mondta, mintha trónról osztana kegyelmet, „azt hiszem, tudok segíteni.”
„Tényleg? Megtennéd?”
„Én elhozom az inget. Te csak foglalkozz a kis dekorációiddal.”
„Köszönöm, Monica. Komolyan. Nem is tudom, mihez kezdenék nélküled.”
Tetszett neki. Letettük.
Elmosolyodtam. De csak egy pillanatra. Mert nyolc percem volt, hogy elé kerüljek. Lekanyarodtam egy mellékutcára, kihangosítottam a telefont, és hangüzenetet küldtem a legjobb barátnőmnek.
„Kayla. Vészhelyzet. Monica a tisztítóba tart. Az ing, amit keres, nem létezik. Ne kérdezz semmit. Csak… csinálj valamit. Tereld el a figyelmét. Tartsd fel. Amíg odaérek.”
Elküldtem, kanyarodtam, és először éreztem, hogy stabil a pulzusom egész nap. A torta várhatott. A bulit vissza kellett szereznem.
—
Tíz perccel korábban érkeztem a tisztítóhoz. Monica kocsija még sehol. Természetesen. Kayla bent várt, két papírpohár kávéval.
„Még nincs itt?”
„Nem. Még biztos parfümöt fúj a füle mögé.”
Leültünk egy kisszékre, a pult mögé, és kortyoltuk a kávét.
„És ha gyanút fog?” kérdezte Kayla.
„Nem fog. Csak tartsd magad a tervhez. Amikor elvonja valami a figyelmét, bezárjuk az ajtót. Ennyi.”
„Ennyi,” ismételte mosolyogva.
Pont akkor szólalt meg a bejárati csengő. Magassarkú. Napszemüveg. Táska, akkora, mint Texas.
Beszöktem a hátsó helyiségbe, és lehúzódtam a felmosók és öblítők közé.
„Jó estét,” köszönt vidáman Kayla.
„A fiam ingéért jöttem. Dylan M. Frissen vasalva kell lennie.”
Kayla rápillantott az állványra.
„Ó, igen. Az kész van. De péntek este van, most önkiszolgáló mód van. Maga is megtalálhatja — csak menjen hátra ezzel a számmal: 512.”
„Önkiszolgáló?” fújtatott Monica. „Ez milyen üzlet?”
„Pénteki,” válaszolta Kayla édesen. „Szívesen. Hátul, bal szélső sor.”
Hallottam, ahogy puffogva, sarkait kopogtatva eltűnik az ingek közt.
Kayla kinyitotta a szekrényajtót, és suttogta:
„Most.”
Kiosontunk, megfordítottuk a „Nyitva” táblát „Zárva reggel 9-ig” feliratra, és becsuktuk a zárat. Kész.
Kayla pedig egyetlen üzenetet tűzött ki az üres akasztóra, ahol az 512-es ingnek kellett volna lennie:
> „Nyilvánosan megaláztál. De a játék még nem ért véget. Ha boldog születésnapot akarsz kívánni Dylannek, tudod, hol lakunk.
>
> Találkozunk reggel.
>
> A menyed”
A járdaszegélynél pacsiztunk, és elrohantunk a boltba.
Még 25 perc volt zárásig, és mindent megvettünk: húst, krumplit, zöldséget, csokit, sőt, gyertyákat is.
„El sem hiszem, hogy ezt csináljuk,” nevetett Kayla, lisztes zacskót egyensúlyozva.
„Egy felnőtt nőt zártál be a tisztítóba. Mindent csinálunk.”
„Hagytam neki egy szendvicset és egy kólát.”
Otthon úgy dolgoztunk, mint a karácsonyi manók.
Míg Kayla előkészítette a zöldségeket, én megkevertem Dylan kedvenc német csokitortáját — amit Monica mindig „túl gazdagnak” tartott.
Sikerült megsütni, díszíteni és takarítani is, mielőtt Dylan hazaért volna, köszönhetően a legjobb barátjának, aki sörrel és focimeccsel tartotta fel.
Másnap reggel Dylan lufikat, gyertyát, zenét, ételeket és engem talált — mosolyogva, mintha előző nap nem követtem volna el kisebb érzelmi háborút.
„Hű,” suttogta Dylan. „Ezt mind te csináltad?”
Csak megcsókoltam.
„Boldog születésnapot.”
Tökéletes volt. Illetve… majdnem. Pont 43 perccel később csengettek. Monica állt ott, teljes sminkben, kezében egy háromszintes krémtortával.
Mosolygott. De a szemében láttam. Tudta. A MI KIS TITKUNK.
Megint győztem. Monica mindig visszatért. De én is.
És ezt a kört… én nyertem.
